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    " Il y a des pluies de printemps délicieuses

    où le ciel a l'air de pleurer de joie. "

    Paul-Jean Toulet

     

     

    Le Jardin mouillé

     

     

    La croisée est ouverte ; il pleut

    Comme minutieusement,

    A petit bruit et peu à peu,

    Sur le jardin frais et dormant.

     

    Feuille à feuille, la pluie éveille

    L'arbre poudreux qu'elle verdit ;

    Au mur, on dirait que la treille

    S'étire d'un geste engourdi.

     

     

    Le Jardin mouillé

     

     

     L'herbe frémit, le gravier tiède

    Crépite et l'on croirait là-bas

    Entendre sur le sable et l'herbe

    Comme d'imperceptibles pas.

     

    Le jardin chuchote et tressaille,

    Furtif et confidentiel ;

    L'averse semble maille à maille

    Tisser la terre avec le ciel.

     

    Il pleut, et les yeux clos, j'écoute,

    De toute sa pluie à la fois,

    Le jardin mouillé qui s'égoutte

    Dans l'ombre que j'ai faite en moi.

     

     

    Le Jardin mouillé

     

     

    Henri de Régnier

    Les Médailles d'argile